Пробуждаются спящие во тьме...
Память о дивном крае



Нет сказаний, нет песен о том, что я помню...

В фолиантах старинных - ни слова из уст мудрецов...

Закрываю глаза - и вновь с затаённою болью

Вижу россыпь студёных озёр и бархат лесов...



Там шиповник растёт у дорог позабытых...

По яругам до осени лют золотой зверобой,

И на топких болотах, брусникой увитых,

Серебрятся высокие стебли травы колдовской...



Там поныне священно-светла ночь Бельтана -

Пылкий пламень костров у заросших кувшинками вод...

И с улыбкой глядит ясноликая Дану,

Как Сокрытый Народец ведёт под луной хоровод.



Поздней осенью тихо и пусто в долинах...

На закате дрожат от подземного гула холмы...

И всё злей звон цепей красноухих свор Гвинна,

Что томятся пред Дикой Охотой у двери зимы.



Не воскреснуть там снова, во снах не вернуться...

Не родиться пусть даже цветком у лесного ручья...

У огня мои песни не раз пропоются -

Может быть, те, кто знают дорогу, услышат меня...